Espera mátame después....

Tengo un dulce infierno interno, que me desgarra, que me aprieta.... que me desespera y me mata cada vez que lo pienso, quiero escapar de todo el universo y esconderme debajo de una nube, caminar sin tocar el piso y dormir por una eternidad, o mientras dure todo esto.

Pero eso sería ser cobarde. Aunque sé que soy cobarde, pero tengo altas aspiraciones de ser mejor que eso, más que una simple suicida, no; depresiva.

Tengo un dulce ruido en los oídos.

que me mata y me desgarra, y me dice todos los días que estoy equivocada.

Rasguño las paredes y cierro mis párpados.

Mis acciones delatan la inmadurez que de niña no he dejado.

Los problemas son más grandes que mi propia inteligencia.

Llegó la droga.... llegó la adicción
se fue tu cuerpo en sangre
volvemos al infierno terrenal

dónde las palabras están viciadas

y el amor es cosa de locos

yo estoy loca, no estoy loca

es una simple crisis de anormalidad en la normalidad de una palabra, de un lamento, de un encierro, de un destierro... etcétera etcétera.

Al final el viento es el que me lleva hasta la muerte

y tú me recoges cuando estoy como un alma en pena

por pena de tu amor mendigo de inseguridad

Abogando siempre por la serenidad de mis ojos, que sólo están puestos en ti

malabares de palabras que llenan la habitación desconocida

busco, encuentro y hallo.

Me escondo cada vez más en el olor de tu pelo, en el sabor de tu boca y en ese abrazo nítido

me regalas más de un te quiero al día y ya estoy buscando la forma de callarte con un beso.

Puede que esté inserta en un mundo que no tiene sentido vivir, que las flores se dediquen a ser testigos de nuestro frágil sentir.

el viento siempre tiene la razón cuándo sopla en dirección a ti, y sabes que aunque beba cada gota del veneno, yo sigo viva en sentido contrario a la muerte, y juego a ser tu compañera hasta que eliminen mi nombre, nuestro nombre.

¡Vamos! ¡vamos! ... podemos sentarnos en la plaza para hablar de todo ésto.

escondamos las verdaderas razones de porqué todo se nos va de las manos y lo recogemos con los pies.

Hojas que caen de acuerdo a la estación del año.

Me pierdo en los besos, me pierdo en el mar y en tus manos.

Es que empezar diciendo que estoy hecha mierda sería lo correcto, pero no.

Un día como hoy: nublado, hace frío, tengo cigarros, tengo ganas de volar, tengo la intensidad de una tortuga esperando la nada misma, hay dos cosas que se me revuelven cada vez más, el estómago y la lengua.

Dice Claudia que no hay nada mejor que tener ese leve dolor en el estómago y tener esa leve mejoría en la lengua, unas cuantas mentiras difunden el mal humor de la señora demencia, la Violeta cada vez se convierte en una rosa podría, los festejos pasan a ser parte del silencio, la hoja que cae rebota en mi boca, hace que coma, hace que raspe literalmente las pupilas con mis costillas.

Es uno de esos días en que ronda el fantasma, sólo escribe porque no tiene con quién hablar, a quién mirar a la cara? de pronto a la Soledad, esa vieja amiga que siempre está. Pero extrañamente, hoy no es el día de su brutal aparición, tengo miedo, sufro de vértigo continuo.

Tengo mis paredes marcadas por la sangre.

La sangre que al rededor me deja en espasmos la realidad.

La mentira, la única verdad que nos rodea.

Los años, que se pudren junto a mi nombre.

La locura, la demencia, la bipolaridad, la tripolaridad, la ausencia y el caos.

La mañana que llega de noche y se convierte en mi cama. El frío que seca mis nudillos, las manos que aparecen de vez en cuando, y aquí me encuentro yo, dando vueltas como si esperara sólo caer, caer, caer, caer, caer

He volado varias veces ésta semana, pero consumo una droga especial todos los días aún cuando ya no tenga contacto presente...

hay que ver como sopla el viento, si sopla lento....