Hoy le escribo a mi otra parte, al sol, a la sombra bendita del infierno
para ser directa puedo asimilar la derrota de los suspiros mortales
antes de morir, antes de acompañarle a la tumba
quisiera escribir unas palabras para él, su nombre... no recuerdo, agua quizás.
sólo el cuerpo es el que me mantiene atada al apetito de su carne
sufrimiento que domina la voluntad y perturba la razón.
maldito sabor que camina sobre mi lengua, maldita sensación de estar pecando y flotando sobre una nube negra llena de odio.
maldito motivo, maldita la huella, maldito tú y maldita yo.
hoy le escribo a mi fantasma poderoso, la droga que se vuelve hombre
el hombre que se vuelve droga, que se vuelve enfermedad satánica
que se vuelve amapola interestelar lúgubre y mortal.
la mujer que se vuelve barrera y piedra al caminar
ella está ahí sin abrir los ojos.
ojos rojos poseídos por la dimensión abstracta de una sustancia catalepsica
para buscar las razones concretas de porque tanta mierda y tanta basura sale de mis labios de dragón, del fuego que me llama con su llama en tu cama
de la vida que pasa cada minuto silenciosa por mis venas
del olor que me encadena a un cuerpo de libertad
mañana, hoy, pasado y todo el tiempo que le he buscado lo he encontrado en un par de tragos despojados a evitar la realidad.
aceptar simplemente que en la vida no se puede tener todo
se puede tener sexo, se pueden tener vicios, se pueden tener caricias también se puede tener satisfacción, pero no se puede tener amor.

y de paso con el infierno, la relación se va tornando cada vez más aguda, con el sólo hecho de buscarme siempre, ya eres tú él que no necesita mi presencia, con el sólo hecho de buscarte yo, sería torcerle la mano al destino para invitarlo a nadar desnudo por el mar.

las meninas

sólo el honor mío
de que alguien pueda leer lo que escribe mi veneno
.
tuganas honor yo gano
desnudez

y si te vistes de tus palabras?

notengo princesas aquién escribirle
se volvió a gusano
mariposa, cansada de volar
y no poder.....
escribele al recuerdo
y elgusano molido
yse fumó
paravolar

nos fumamos
las princesas
para renacer en el recuerdo
por medio
de letras eclesiásticas
llenas de infierno
y muerte

y olvido
si le escribo al recuerdo ganaré más vacío que desnudez

y entonces sería peor estar en el abismo que despojarse de la ropa
igual las palabras nos visten
a medida que lanzamos fuego
por la boca
también depende de aquién le muestro los pocos pechos que tengo
iré a pasearme desnuda por el pueblo
como dragona
con pelos de fuego

PÁJAROS.

Otras son de cristal, de humo y palabras.....
si, yo soy de pan, maldita del alto cielo
yo soy la locura y estoy en muchos cuerpos
soy la dueña.
absoluta dueña de la mentira
a mi se me despejó el camino
había una piedra que no me dejaba escribir
y estaré lista para dejar de crear un rato (será un trato)
hasta que se vuelva a ir
ES LA LOCURA!
la maldita piedra que me hace parar, que me hace
seguir, oír, escupir, transcribir....

Campos obligatorios.

Una canción te puede llevar a escribir una melodía sin ritmo, sin acordes, sin ninguna nota musical
cuando caminaba por las rocas sentía que dolía bastante la planta de mis pies
luego miré y me di cuenta que era bueno el lugar, era un lugar animoso, un lugar luminoso
y se me olvidó esa puta molestia.
Bueno decidí no volver a escuchar música en la micro camino a cualquier parte. Creo que el camino más largo era el de mi trabajo, pero medité y dije es el de la universidad, ahora estoy leyendo una de esas novelas de caballería en la que un gran señor luchaba contra toda adversidad para estar con su amada, a la que tenían encerrada en un manicomio porque se le arrancaban los enanitos, por otra parte ese gran señor ya estaba prometido a una mujer que no tenía rasgos de maladad en sus ojos, pero él no sabía si era lo correcto dejarse llevar por el deseo y la locura o por el amor... qué hipérbole! la verdad es que todo es mentira, estoy leyendo a Fuguet nuevamente, pero ahora impreso, marivolloso.
y la música ya no me hace tanta falta, me estaba desgarrando el sentido que tenía de ella, como si todo estuviera dirigido a mi gran tormento, ya no quería bailar, quería destaparme los oídos, quería salir corriendo y aplastar el mp3. el volumen cada vez era más fuerte y nunca le subí y me dejé llevar.
El invierno y la primavera en una sola canción. entonces de verdad me sentía rodeada de demonios destapando días buenos de esos que nunca deberían terminar, días calientes como si el sol tocara netamente las pupilas.
Simplemente ya no me sentía preparada para desligarme de esa sensación y aumentaba más aún la no cordura y todo se volvía a remontar a lo no equitativo sin respuestas, cargando una cruz de otro lugar y pienso que en ese lugar todo esto es normal y yo me estoy ahogando en un vaso de agua, quemando recuerdos en un papel con olor a hierba.
Estoy perdiendo la conciencia y me introdujo lentamente en una historia que no es mía pero que a la vez me mantiene despierta.
de verdad una calavera en mi brazo sería ridículo?

ruptura eclesiástica del infierno

yo sueño despierta que vivo dormida
que la realidad que te besa te tiene podría!

mañana sigo ya es muy tarde
sólo esperaba ser yo el fantasma
y me quede con las ganas porque
aquí sigo con la luna en llamas.

en realidad yo me quedo con el silencio, es el verdadero movimiento
si no siento me arrepiento
bajando cada palabras sin apresurar mis delicadas uñas entre tu cara y tu alma, naturalmente me gustaría ceder ante cualquier forma la veracidad de tu mentira
lo siento en todas partes, en todos lados de mi cuerpo
se introdujo por mis ojos, luego se fue al corazón y ahora está en todo mi cuerpo.
me gustaría saber el porque, no como ni cuando, quiero saber que fue lo que me hizo hablar con una muñeca y besar a un muerto todo este tiempo
estamos a segundos de alcanzar los minutos exactos para huir en la disconformidad de tu abrupto sentimiento.
no puedo ni quiero verte bien, hasta cerrar los ojos y definitivamente echarte a la basura, el mismo lugar del que te vi nacer.
me gustaría decirte muchas cosas, pero una de ellas es que puedes hacer de tu vida lo que quieras, con quien quieras y a la hora que quieras, porque sólo yo me puedo hablar a mí misma y eso es lo que hago justamente ahora con ojos de asesina.


AAAAAAAAAAAH! que pasa con todo el mundo
que pasa con la libertad
que pasa con la monotonía
que pasa conmigo, qué pasa
qué
qué qué qué
sin tilde, sin ti, sin orden, a diestra y siniestra
qué pasa con las paredes y contigo

conmigo
con esta sensación extraña de no saber si correr o detenerse
de apestar todo lo que mis manos tocan
de envejecer mis dedos
de transformarlos en amarillo
de girar mis ojos
de apestar mi dentadura
de opacar sus momentos y los míos que en realidad ni siquiera me pertenecen.


qué pasa contigo y esa forma en la que tus pupilas se hacen del reflejo mío.

qué pasa con este odio, y qué pasa si todo lo que dije se me olvidara en 5 minutos.


pasaría que sólo mi guitarra NO TENDRÍA el mismo sonido en sus acordes.

eso pasa................................................................................................................................................................................................................................................................................................. MUERTE.



ES PASADO.

mientras tanto me quedaré soñando que fue respirado todo el humo de tus acciones y las palabras acabadas por el fuego que sale de mi pelo.
mientras tanto, pasa el tiempo.
por lo que fácilmente pensé por un segundo que era algo con un poquito de verdad, y hay tantos limites que me atan a seguir pensando lo contrario, ya dejaré de ser y estar por un momento.... dejaré ir al viento.

jodidamente las espinas de tu beso clavan más rápido que lento
esquivando las notas y acordes menores para no caer del altar
imaginando que todo se pone negro mientras que esa llama arde oxidante
deja de malgastarte en pensar que tanto daño impulsas en pasividad
gobierna el tiempo o paga con penas de muerte todo lo hecho por tus hechos
si sacamos las conclusiones sobre tu caso, llegaríamos a matar zombies
pies de niño, boca menguante, la flor más puta, ojos semejantes.
me desahogo escuchando mis propios versos, unos más reales que otros
y con fuego me acerco a imaginar que sólo las miradas son de verdad
ojos adormecedores y palabras de doble filo
caricias de lobo con piel de oveja, sonrisas multiplicadas por el odio
raíces sin señales benditas
rostros de fantasmas vivos y muertos
ideas que van ordenando un desorden espiritual
un rocío de masoquismo mental
unos labios con brillo de veneno.

y es así cuando por casualidad me encuentro con la muerte.
o me encuentro con la vida que me tocó viajar
las preguntas son cada vez más largas y las respuestas a penas un monosílabo.
y con un polvito me sobra valor para enfrentar cualquier dimensión
ademas no estoy sola en esto, hay muchos más que me rondan como almas en pena
por el desarraigo a lo que te hace volar con facilidad
por el silencio que grita en el frío, el aire y el viento
tan despacio que tenía que pasar la pena
tan rápido que tenía que lastimar a la naturaleza
a las aves que son libres, a los que buscan refugio y no malos pensamientos
como decir que no a esa sensación de purificación
esperando siempre a ver la reacción de la acción sin medición y el enredo de palabras que provocan los ruidos semánticos de ya no sé qué pasión.

y puedo continuar más adelante, con el temblor de mi pierna izquierda y la humedad de mis manos de abuela.


continuaré cuando se me dé la regalada y jodida gana.

qué puedo escribir wn.... las muñecas lo saben todo!

OE QUIÉN CHUCHA LEE ESTÁ CAGA?

.·*

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¡OYE, ESPÉRAME!



Empezamos de nuevo, me concentro para estar en silencio y para no amarrar los diminutos pensamientos en mis palabras, en mi asesina boca, la que mata mi historia, mis ideas, mis penas, mis alegrías, mis ganas de estar tan lejos de todos, de no saber nada más por mucho tiempo, quiero correr a otro lugar y no puedo es por eso que me escabullo en mis putas palabras, aunque siempre hay alguien que las recibe de una forma tan particular.
les hablaré hoy de él, extraño el momento que llegó a mi vida, digo mi vida porque está en medio de los que no quiero ver ni hablar.
cómo entender porqué el tiempo muerto se apresura o demora tanto en hacer llegar cosas que la verdad podrían hacernos todo más frágil.
es la idea o no? minimizar todo lo que pienso y quiero contar, en pocas palabras que llegó y está ahí, hace un tiempo no era algo relevante para mí, esa locura que nos caracteriza es de otro lugar, es penca sentir que somos pocos los que pensamos igual, pero también saber que no hacemos nada bien o que el resto hace todo mal o que ni siquiera sabemos porqué hacemos el mal.
les quiero contar ademas que hablar con él libera un poco mis ganas de no estar, las canciones, los sueños, las palabras, la saliva, todo es innato.
frecuentemente trato de no buscar la respuesta en esos ojos perdidos, indefinidos, oscuros. quisiera relacionar sus ojos con la muerte, la perdida sensación del zumbido de oído o del vértigo que tiene esa mirada, que inquieta porque no está presente, se esconde.
argumentar quizás la diferencia y la distancia, la cercanía y la velocidad de cada minuto que pasa cuando tratamos de escapar un rato, para hablar...
quiero contarles también que es imposible mencionar a este individuo en mi espacio indecoroso, lo haría si fuese otra la instancia que me tuviera aquí en la nada de nadie. que no existen la palabras porque es mi propia zona muda las paredes están conmigo y yo estoy contigo, si lees sabrás que eres tú.
puedo olvidar las promesas, puedes creer que no valen mis palabras, que soy diferente y por eso soy el remedio que es peor que la enfermedad, aunque me arrodille no me creerás y no busco que creas, sería no ser yo.
nunca he sido yo...

existe esa persona, está dudosamente conmigo, pero cuenta que de vez en cuándo quiera verme un rato para salir de la monotonía o para hacer que el frío torture el momento indicado para correr y no acercarnos al la querida muerte de la plaza, de la playa, del parque escondido, de la cama, de la orilla, de las rocas, de las piedras, de la casa, de la esquina, de la música, de la hierba, del vino, de la vida.

termino diciendo que tengo tantas cosas que explicar de este extraño ser pero ameno, extraño pero tranquilo, extraño pero capaz, extraño pero de verdad, es extraño pero yo no soy quién para reprocharle, yo tampoco duermo en las noches, en realidad tengo problemas para conciliar la irrealidad, los sueños que están viciados por mi ego idiota de querer volar.

evidentemente esto también es parte de mi rara mentalidad atrofiada para defender y explicar lo que no tiene ningún sentido, él no existe, ese amigo no está vivo, él no está conmigo.

¡ESTOY SOLA! (silencio)










no hay nadie más aquí, él se fue hace tiempo, han pasado años pero aún lo recuerdo, como olvidarte ojos frustrados, como olvidarte boca dulce, como recordarte mente quisquillosa, esa era yo.

estoy cagando otra historia sana de nuevo, pero así estás presente, el error me hace estar un poco más cerca cada día que pasa de esta gran mierda!








Aprendimos a jugar
Entre ortigas y el sermón
La brisa que se afinó
Ahora miro como yo.



ya si todo esto es mentira, necesito crear personajes para no sentirme tan sola, te imaginai-

era cierto me faltaba escribir, sin cuidar las reglas ortográficas, sólo escribir.

hoy en medio del trabajo conocí al amor de mi vida... en realidad sólo era un tipo guapo al que siempre quise conocer, la verdad es que no me sentía bien ni estaba vestida decentemente pero él me miró y me dijo: mira dónde nos venimos a conocer, como es la vida... y soltó una risa, yo sólo lo miré como una tonta depresiva mode on, le guardé sus cosas en las bolsas mientras él me hablaba de la vida... fue una buena propina.

sin pensarlo ocurrió, como también ocurren más cosas, como no poder escribir esto por miedo, la verdad es que tu voz al teléfono intimida, y los problemas similares me terminan de convencer que estoy equivocada, y que antes de correr a tomar un poco de vino, me voy a esconder y a escribir largamente lo que me pueda pasar, aunque mañana no podré hacerlo, naa espero que si.

y sin pensarlo ocurrió, y estoy puro weando... ese es mi problema.

ya no quiero seguir, igual estuvo bien este par de lineas en mi nombre.

chao

Estos son los momentos en los que me dirijo a las personas que están del otro lado de mi mente llena de ruidos y pajaritos volando hacía la eterna claridad del infierno terrenal.

son noches como las de ayer, justamente en las que necesitaba un beso calladito.

en silencio escribo, podría dejarte en el pasado, podría abrir los ojos y renegar en ti mismo las veces que extrañamente me besaste la frente y me amarraste sólo para ti.

atrapada, atrapada, amarrada... es la canción, es la opción, es la falsa elección, mi amor frustrado, a vivir mareado, por sentir un poco de los dos.

y si digo, dame un beso apasionado...

termino diciendo, te busco y no encuentro nada más que la respuesta que está desde que te conocí.